.......

Memory or the Heart

Frida Kahlo

Ensayo sobre la Mentira

Una mentira es la puerta a un mundo paralelo; hay quienes mienten para ocultar hechos reales, otros tratan de hacer reales historias ficiticias, algunos simplemente juegan con circunstancias totalmente ciertas que entrelazan y trasponen de tal forma que unidas conforman una gran mentira

Existen las grandes mentiras que se justifican en si mismas; están hechas para ocultar, para proteger, para no hacer daño. A esa categoría pertenecen las mentiras piadosas, pero también las que guardan al resto del mundo de hechos terribles, vergonzosos y tristes. En esas circunstancias la mentira se vuelve una virtud santificada, como si fuese un don divino.

Pero también están las aborrecibles mentiras estúpidas, las que no tienen sentido y cuya razón de ser nadie, salvo quien las crea, puede entender. Esas mentiras parecen ser solo una razón de más para complicar la vida; su objetivo y resultado es bastante mediocre.

Una mentira es un insulto, casi un crimen. No me gusta oir mentiras; no me gusta repetirlas. Si por alguna razón lo hago, en seguida me siento incómodo dentro de mi cuerpo y mi mente empieza a entrar a ese mundo paralelo en el que nada existe pero en el que todos viven.

Y es quizá eso lo que más me perturba sobre este tema, que mientras más intento atarme a la simple realidad de las cosas, mayor es la cantidad de palabras falsas y vacías que llegan a mis oídos. Por eso ahora dudo de todos, porque en el mundo alrededor mío, tal como en la declaración de impuestos de Homero Simpson, cada palabra hace parte de una misma maraña de mentiras.

Un ejercicio de paciencia

1,2,3…el día aguarda lleno de pequeños actos encadenados el uno al otro que se suceden como una serie numérica. Abro los ojos y pienso “Hay que bañarse” y me anticipo a ello aun antes de hacerlo; deliberadamente ignoro la idea de que detrás de ese acto inicial me espera una cantidad infinita de ritos: hay que comer, hay que caminar, volver a comer. Verbos superfluos pero ineludibles; se apoderan con su presencia de cada hora, igual que las raíces de los árboles que invaden toda la casa ante el descuido del que vive en ella y cuando se hacen visibles ya es demasiado tarde para acabar con ellas. La sola noción de lo que me espera es demasiado para mi, no podría abarcarla en un solo segundo, no podría anticiparme de una vez a todo el día.

Me arrojo sobre la cama, cierro los ojos y permanezco quieto. No tengo sueño, no estoy cansado; es solo un intenso acto de fe. Evito moverme; no quiero enfrentar a esa multitud de hábitos que me llaman, No quiero mover ni un dedo para no precipitar los acontecimientos que me esperan, porque conozco de memoria lo que ocurrirá después: el movimiento provoca una lista de hechos repetidos infinitamente. Aguardando en silencio están los hábitos; incansables y tenaces no renuncian nunca; “Los hábitos no mueren”, dijo Sartre. Los hábitos me esperan. Por eso cierro los ojos y vivo el día tal como será, y luego, cuando el movimiento se hace inevitable cierro mi mente y repito todo lo que ya he hecho, y represento de nuevo lo que ya he sido.

El hábito es una trampa; se cae en el tan imperceptiblemente que hay que estar alerta para poder escapar no para evitarlo, porque es como un punto de partida, es como el estado natural de la vida. Son las once, hay que dormir; me acuesto de nuevo pero no espero descansar gran cosa porque yo cuando cierro los ojos, al igual que un personaje de Doris Lessing, mentalmente ya estoy viviendo la siguiente jornada.

"The feeling begins Very tender, very loving... Then the pain starts.

Claws slip underneath the skin and tear their way up...

just before they reach my eyes,they dig in.

And I remember.

First I fasted for three months;

I even whipped myself before I went to sleep.

At first it worked...

Then the pain came back

And the voices.

They call me by name.

Jesus...

Who is it? Who are you? Why are you following me?"

Jesus

The last temptation of Christ

Agenda del mes

Confesiones III

El Amor y yo

Siempre hay uno que ama, decía Hercules Poirot, y uno que se deja amar. A eso habría que agregarle que cuando el que ama ha dejado ver cuál es su papel, está perdido. Porque nada horroriza mas al que se deja amar que saberse omnipotente y entender que no hay límites a sus deseos, entender que ya no habrá misterio ni secretos, que no queda ya nada por descubrir. El camino que le queda se sinteiza en una palabra: aburrimiento.

Algunos creen que habría que amar en la medida en la que la otra persona lo hace, lo cual lleva a problemas prácticos que no son compatibles con algo tan metafísico como el amor : éste no se puede dosificar en 30 gramos para entregar cada día.

Habría que crear una medida para el amor y así no quedaría una respuesta vacía ante la pregunta de cuánto se quiere, para poder decir " Hoy te amo 80 amorlitos" u "80 erogramos". Pero eso también nos llevaría a dilemas insuperables, porque ¿está el amor hecho de aire? ¿o es líquido?.

Hay otros, por supuesto, que dicen (¿saben?) que el amor no existe. Quizá, y esto es lo más probable, solo hay gente que abusa de él y repite su nombre hasta gastarlo.."¿Porqué dicen amor cuando quieren decir sexo?" se preguntaba Groucho Marx; gente que confunde todo perpetuamente con sensaciones disímiles: tristeza, risa, lágrimas, ternura, euforia, orgullo (El orgullo es un sustituto perfecto del amor, su hermano gemelo), celos ... dicen, en sus arrebatos más cursis y sensibles, "Encontré el amor" o " el amor llegó a mi vida", pero su realidad se resume en una frase alterada de Sartre, "¿amor?¿Se habrá ocupado el amor alguna vez de ellos? ".

La Dama sin memoria

"Todo es efimero, lo que recuerda y lo recordado"

Marco Aurelio

Margaret Thatcher dijo una vez que no existe en el mundo nada mas dulce que el exito. Quiza cuando los anos empezaban a hacer sentir cada vez más de algodón su mente de hierro, el recuerdo de sus exitos la alimento y se aferro a ello para para justificar los honores que llegaron despues de salir de Downing Street.

Pero la comica ironia de la que esta hecha la vida ha hecho que tambien los recuerdos, y con ellos los exitos, desaparezcan lentamente en la conciencia de la senora thatcher y su memoria se dirija de manera inexorable hacia el olvido, recorriendo aquel camino que describio Marco Aurelio en el siglo II D.C, el camino que nos vuelve a todos iguales frente a la eternidad.

La Mujer de hierro padece de una demencia senil progresiva que la ha llevado a confundir, como si el destino quisiera burlarse de ella, la guerra de las Malvinas con la de Bosnia; ha olvidado con frecuencia la muerte de su esposo, ocurrida hace cinco anos, y repite hasta el cansancio las mismas preguntas cotidianas, solo para olvidar de inmediato la respuesta. " Vive en otro mundo" ha dicho su hija Carol, " un mundo al que ya no tengo acceso". Si Borges estuviera vivo, le repetiria a la senora Thatcher las palabras que escribio en el Zahir para defenderse ante los hombres de su locura "Otros sonaran que yo estoy loco, yo sonare con el zahir".

Tambien fue Borges quien dijo que las desgracias no llegan solas. Apenas revelada la fragilidad mental de la antigua primer ministra, la BBC anuncio el inicio de una serie de television en el que revelan la aparente adiccion por el Alcohol que desarrollo durante su gobierno y que, eventualmente, incidio en su salida del poder. Como si eso no fuera suficiente, la prensa britanica se entero de las reuniones entre el Primer Ministro actual y la Reina para discutir las posibilidades de un funeral de estado para la senora Thatcher. "Y, es que la van a enterrar viva?" se pregunto un lector de alguno de los diarios que filtraron la noticia.

En esas circunstancias, mientras el mundo la olvida antes de que ella termine de olvidarlo no es improbable que la anciana Dama haya recordado por ultima vez esa serie de exitos que en el pasado fueron su vida y hoy en su memoria estan a punto de ser nada, y, conservadora y religiosa como siempre fue, haya hecho suyas las palabras del Eclesiastes "Vanidad de Vanidades, y todo es vanidad..deseos de abrazar el viento."